HISTORIAS Y CHASCARRILLOS DE CURAS DE PUEBLOS

Recorriendo estos pueblos segovianos una cosa que me divierte son las historias que me cuentan los lugareños, aquí recopilo algunas que recuerdo, pero he de decir que no es lo mismo cuando te las cuentan esos abueletes, gracias a todos por contármelas.

En aquel pueblo, bien conocido por mi, por la bella iglesia que posee, el cura ya se iba a jubilar y un diácono le echaba una mano en sus oficios, en tener apañada la iglesia y darse a conocer en el pueblo para cuando cogiera sus votos regentar esa parroquia, la verdad es que el cura le daba muchos consejos, pues llevar un pueblo por el buen camino era difícil empresa y necesitaba prepararle para cuando el se jubilara, cosa esta que ya estaba deseando.
Aquel día no tenían culto pero el cura, Don Pedro, que a si se llamaba, se aburría un poco en casa y decidió pasarse por la iglesia a ver que hacía Julián, el diacono, y distraerse un poco con él, la puerta de la sacristía estaba abierta y se dirigió hacia allí, desde el quicio de la puerta la escena que vio dentro le dejó perplejo, el diacono de pies se estaba intentando veneficiar a una feligresa que tumbada patas arriba sobre una mesita  necesitaba ya los beneficios de ese santo varón, cosa que este no acertaba pues la sotana se le caía una y otra vez, interponiéndose en tan agitada y embarazosa situación, por lo que Don Pedro intervino como buen consejero y recriminó a su discípulo: —con los dientes, Julián, sujeta la sotana con los dientes.

En otro cierto pueblo, que todos conocemos menos yo, me contó un señor viejecete (digo yo que será por la edad), que harto ya el cura de habladurías de los parroquianos, que decían que desde que llegó él al pueblo hace unos años los niños nacidos salían rubios y, que coño, que debían  ser del cura pues este era rubio y de buen porte, y que nunca se dio tal caso en el pueblo, por lo que el cura en el sermón les dijo: —queridos feligreses habiendo llegado hasta mis oídos ciertas blasfemias sobre mi persona, debo deciros que, hombre, yo no digo que alguno no sea mio, pero, hombre, todos, todos.

Aquel marido recriminaba a su señora —mujer, sabes que me está jodiendo ya que el cura pase tanto tiempo en nuestra casa sin estar yo, —a lo que su señora replicó—, más me jode a mí, ¡pero como es tu amigo!.

En un pueblo que no recuerdo su nombre, el cura que asistía a los fieles se puso muy malito, tan malito que perdió la consciencia, no la conciencia sino la consciencia, el ama llamó a una ambulancia e inmediatamente le llevaron a un gran hospital de la capital, cercano al pueblo donde residía. Estaba el hospital tan petado, que le instalaron de momento en la planta de maternidad, la urgencia del enfermo lo requería. La vida tiene sus circunstancias ajenas a nuestras voluntades y una mujer que allí estaba de parto murió, dejando a su retoño huérfano, los doctores presentes, no sabiendo que hacer y donde colocar al neonato, pensaron colocárselo al cura, a buen seguro no le faltaría de nada, eran tiempos difíciles y estuvieron todos los presentes de acuerdo.
El cura salió de su enfermedad y pasaron los años, en el pueblo, para el cura y el Hijo del Cura (por todos llamado), tantos años como 18, la mayoría de edad para explicar a su hijo su procedencia, —hijo, he de decirte que yo no soy tu padre. —a lo que el hijo le contestó—: pero padre eso ya lo sabia, —no, hijo, no, yo soy tu madre, tu padre es el cura del pueblo de al lado.

Una conversación en un pueblo, en un ágape, después de las confirmaciones- Pues yo soy labrador como mi padre, y su padre señor obispo ¿también fue obispo como usted?... huy perdone, no me he dado cuenta que los obispos no tienen padre.
  

¿SALTARIAMOS LA VALLA SI .........?

Vivimos bajo el mismo cielo, respiramos la misma atmósfera, pisamos la misma tierra de este planeta, somos todos hijos de la misma madre naturaleza, pero parece ser que no todos son herederos de ella, no todos parecen hijos del creador, sea quien sea..

En estos últimos meses nos afligimos viendo tantas muertes de inmigrantes, pobrecitos, en otros nos escandalizamos viendo las imágenes que por el mundo recorren por diferentes medios de información, hoy fueron 500, la semana pasada 300, la otra otros tantos, los que lograron pasar a este lado de la valla, algunos del mundo civilizado se echaran las manos a la cabeza, por dios, ¿es que no pueden poner más control?, ¿las vallas más altas, más cuchillas y más afiladas para impedirlo? Y yo me digo o me pregunto ¿ existen vallas tan altas para esquivar el hambre, el sufrimiento, la muerte? En nuestra sociedad solo se reta a la muerte delante de un toro, conduciendo a 300 km por hora, etc.,etc., para enriquecernos o por simple placer, pero nunca por seguir vivos, somos indignos de autodefinirnos el mundo civilizado, debemos plantearnos una pregunta tal vez sencilla ¿saltaríamos la valla si nos encontráramos en su misma situación? Pero... ¿quien ha provocado esa situación? Desde siglos atrás, para  el mundo occidental, el tercer mundo fue simplemente esclavos con un salario de latigazos, para colonizar las tierras no descubiertas sino robadas a los indígenas americanos que esquilmaron, años atrás, han sido una herramienta utilizada por lideres y grandes empresarios para bajar los humos a la clase obrera occidental. Actualmente les sobramos casi todos, inmigrantes y no inmigrantes, la tecnología nos hace a casi todos prescindibles, sigue siendo una sociedad ambiciosa hasta nuestros días, no evolucionamos nada socialmente y menos aún "las altas clases sociales", millonarios, grandes especuladores del planeta, les desheredan de sus tierras de cultivo, para crear grandes latifundios monocultivo y no para alimentación sino para transformarlo en energías para sus grandes vehículos, esquilman las costas de sus mares, arrasando con su sustento del día a día, pescas no selectivas de grandes barcos factoría, invierten grandes fortunas para robarles sus tesoros encerrados bajo su subsuelo, y todo por lucir una piedra en sus manos, dejando la tierra ya no solo desértica sino contaminada por siglos, les robaron lo que fueron sus hogares y su único recurso de vivir y alimentarse, ahora son cotos de caza de este mundo civilizado para millonarios y monarcas por el simple hecho de tener un trofeo y vanagloriarse de tener colgados los cuernos mas grandes, crearon guerras tribales y les dieron armas tan caras como el valor de la prospección de un pozo para calmar su sed, la de sus hijos y las de sus tierras de cultivo para asentarse en el poder.
Esta es una sociedad  hipócrita, enferma de un mal cáncer de ambición y lo peor sin tratamiento adecuado.
Vuelvo a repetir esa pregunta antes no contestada ¿saltaríamos la valla si nos encontráramos en su misma situación?

HOCES DEL DURATÓN, UNA LLAMADA DE ATENCIÓN

Tarde preciosa, esta de marzo, el invierno nos da una tregua, la primavera un anticipo y yo me encamino río arriba. Veo que el amigo Duratón vuelve a su cauce, solo fue por unos días un poco mas atrevido de lo que habitualmente nos tiene acostumbrados, pero nos deja su rastro por donde pasó con esa furia, o ¿debería decir enfado? Unos días de riada como para espulgarse de las pulgas que molestaban, no hace más que amontonarlas a lo largo de su cauce y fuera de él, se nota su enfado. No es para menos, está un poco abandonado, olvidado... los plantones de chopo no se cuidan, no hay cortas ni siquiera selectivas y los árboles envejecen y se vuelven débiles y él recupera de vez en cuando los que fueron sus dominios.
El río Duratón fue un río amigo, entrañable, familiar, para todos los vecinos de los pueblos ribereños, los chiringuitos el Canto del Hornillo, debajo del puente de Villaseca eran  lugares frecuentados por los chavales en verano, pequeños rincones llenos de vida, de risas, de chapoteos, de primeras brazadas aprendiendo a nadar, primeras aguadillas a la chica que te gustaba, de miradas furtivas a la sensualidad, primeros ligoteos y hasta algún beso no robado sino permitido, escondidos tras algún matorral y como testigo mudo y aliado siempre nuestro amigo Duratón.
Hoy me he sentido triste viendo todo este desaguisado, amontonamientos de árboles, ya cortados por la gestión del parque, en su mayoría, y no retirados, esparcidos, sin orden ni concierto, por lo que fueron praderas repletas de mariposas y flores, hoy zarzales impenetrables, o por senderos donde  pasear y escuchar las  notas del susurro del agua o el silencio de su cauce tranquilo y sosegado, que son ahora intransitables.
Ahora admiro la labor del pastoreo, del aprovechamiento de las riveras de los ríos, siempre, eso si, con equilibrio y raciocinio. Durante siglos la simbiosis hombre naturaleza nos dejó un legado, hoy rechazo gestiones de la naturaleza dirigidas detrás de una mesa de oficina, donde algunos me pregunto si distinguen un ciruelo de una encina.
Los amontonamientos de madera, la intensa maleza, zarzales sin control, en invierno no son más que desidia y una mala imagen, tal vez no más, en verano serán no el detonante, pero si el mejor propagador de un incendio.
No quiero ni pensarlo, por dios, pongamos los medios para que esto sea evitable. Las instituciones se apropiaron del lugar y de su gerencia, prohibiciones, permisos, denuncias, rehabilitación de hábitat (hoy son solo mallas verdes), reconocimientos "Q" de calidad y contadores de visitantes y buitres. ¿Solamente eso?, ¿y el mantenimiento?, ¿lo hacen los cargos directivos? Esos grandes sueldos no, el mantenimiento lo hacían los que despidieron hace años, a los que prometieron un empleo (cuando se declaró parque natural), una vida en el mundo rural, cuidando a su amigo Duratón, porque ellos si eran amigos del río Duratón, ellos le mimaban, consideraban que era muy suyo, pero sus sueldos, y con ello el cuidado que merece el río, se los llevaron los cargos directivos, y mi amigo Duratón sin los cuidados que merece.
Quiero a mi amigo Duratón, al igual que muchos de los habitantes de los pueblos ribereños y no ribereños, por eso pido conciencia de lo que está en juego, que no es dinero, no son visitas, no son "Qs" de calidad, no son más señales prohibitivas, simplemente AMOR A LA NATURALEZA.

AÑORANDO LA PRIMAVERA

Son como pequeñas notas de una melodía,juntas la mejor sinfonía que se nos ofrece a quien sabe escucharla

 Esencias de la tierra que se encierran en el recipiente jamas soñado por perfumistas

 Humildes, sin nombre para los mas profanos,la humildad no necesita  nombre,solamente admiración

 Cada pétalo un verso,cada flor una poesía,

 Gama de colores infinitas ,envidia de las paletas de los mas afamados pintores,

 

 Interiores llenas de vida,delicadas,efímeras,pero eternas    

 Formas dulces en su factura,a veces belleza extravagante,composiciones dignas del mejor artista nunca igualado
por los mejores escultores.






 Son simplemente,recuerdos de un  paraíso perdido.  

                     

                                                                                                                                                     

           

El LADO MAS AMARGO DE LA CRISIS

Hace unos días en Cabezuela, una familia fue victima de esta crisis cruel, que se ceba en los más humildes. Dicen las noticias que fue la inhalación de anhídrido carbónico por una estufa de leña la causante de la tragedia, lo llaman también la muerte dulce, hasta su nombre me ofende, me indigna, sobrepasa mis sentidos, la muerte en raras ocasiones es dulce, nada más que para los inhumanos que la consienten. Sobrevivimos al sistema que nos debería proteger, a las injustas leyes establecidas, favorables solo para quien las dicta, y los pobres, los desheredados de nuestra tierra, no tenemos una muerte dulce sino una vida agónica y sometida.

A Adolfo, el padre de familia, lo conocí hace años, era trabajador de la construcción en una pequeña empresa del pueblo, hicimos buenas migas. Canarito, le llamaba yo cariñosamente, pues era grande, tanto como buena persona, trabajador y amable. Más tarde trabajé en su casa, su reino, su sueño, que poco a poco iba levantado como podía, después de cumplir con su horario de trabajo, en fines de semana, buscando tiempo y quitándoselo de su vida familiar. En ella puso mucho esfuerzo y empeño buscando un bienestar para su familia, destrozada ahora por este suceso, recuerdo el día que fui a su casa a ver lo que le tenía que hacer yo, qué de mi oficio requería, la ilusión con que me iba relatando sus avances y que el final de su sueño ya lo tenía cercano.

Una inversión de vida dejó en esa casa, los humildes, si llegamos a tener un refugio donde cobijarnos, es con mucho esfuerzo, los sueldos son miserables, tan miserables que no llegan para combatir el frío invierno de esta tierra segoviana con una calefacción alimentada por energías más seguras solo para ricos e incluso se nos veta el aprovechamiento de leña de los montes de utilidad pública,

 Somos muchos y seremos más las victimas de esta crisis que no es más que un proceso más de selección, antes eramos útiles para sus propósitos, una vez cumplidos esos propósitos y con máquinas que nos sustituyen, dejamos de ser útiles. Sobramos los pobres, a los que queden, simplemente los seguirán utilizando como sirvientes de sus arrogantes mansiones y egocéntricos caprichos, mano de obra ridícula o para alimentar sus fortunas, compitiendo entre ellos, como si de un juego se tratara, a ver quien atesora la fortuna más grande, sus monopolios no dan oportunidades, son indolentes a estas tragedias y causa directa de ellas, tienen en exceso lo que los demás carecen.

Que el creador  acoja a las victimas y que la historia juzgue a los culpables.

¿ ALIENÍGENAS?

Impresionante imagen que recogí momentos antes de ser otro secreto para los más de los mortales,este ser momificado apareció en una tumba en unas excavaciones que se realizaron en la cueva de los Siete Altares sita en el pueblo segoviano de Villaseca,junto a unas piezas metálicas extrañas que no me permitieron fotografiar,esta que os muestro fue robada en un descuido antes de echarme del lugar los científicos que allí se presentaron de diferentes puntos del planeta.
Mide alrededor de un metro,como se puede ver apareció en esa posición fetal y en una tumba realizada con lascas de piedra y tapada con una losa de piedra caliza muy habitual en la zona pero tallada en ella unas inscripciones ilegibles para un lego como yo.
Muchas incógnitas,muchos estudios,quedan por hacer,como siempre,estudios top secret,
Una pieza mas de este puzzle de la vida,¿quienes somos?¿de donde venimos?¿a donde vamos?¿estamos solos ?¿es este ser quien nos dio esta" inteligencia"?¿es este nuestro primo lejano? ¿o son los dioses esperados?¿por que no nos parecemos a los demás seres del planeta?tópicas preguntas y mas preguntas sin respuestas,tenemos el ser humano la capacidad de pensar y enmendar nuestros errores cometidos civilización tras civilización pero nuestros instintos mas primitivos no les superamos,somos espíritus encerrados en un animal bípedo mas fuerte,no mas, inconscientes de nuestro final ya mas cercano para muchos,otros seguirán persiguiendo quimeras de dioses y como bandera y lema YO SOY LA VERDAD
Y a pesar de todo esto seguiremos celebrando el Día de los Santos  Inocentes,pero solo un día lo celebramos, pero inocentes, lo somos todos los días del año,

IN MEMORIAM AL ANTONIO

El Antonio se bebía hasta el agua de los charcos, el bar era su medio natural, aquel día salió del bar a echar un cigarro y todos le avisamos, -ten cuidado fumas mucho, que fumar pone en el paquete que mata-, y no haciendo caso, se lio un cigarrillo y salió a la calle. No pasó mucho tiempo, cuando desde el interior vimos una deflagración por las ventanas, todos pensamos lo mismo, se ha acercado mucho la llama del mechero a su aliento y se ha inflamado. Pobre Antonio, apenas en unos segundos no quedó de él más que el recuerdo, un olor a destilería clandestina,  un pequeño montón de cenizas, no más grande que las de un cenicero a última hora de la noche, y su cigarrillo, que, por cierto, estaba entero y aun humeaba. Pobrecillo- dijo uno- fumando hasta su último momento- a lo que le dijo otro que allí se encontraba, -si es que tenía mucho vicio, no ha podido dejarlo ni muerto-. Y es que el Antonio era mucho Antonio, tenía solo tres vicios, decía él, las mujeres, el vino, con sus derivados en su más amplia gama de colores, olores y sabores, y el tabaco, en este vicio, era fiel a su picadura, sin boquilla y apurado hasta que sentía que se quemaba el labio inferior, pues tenía una habilidad innata, el cigarrillo se quedaba fijo desde que lo encendía hasta que se apagaba en su labio inferior, que ni el Lotcite ese.
Llamaron al Ole, el dueño del bar, y le pidieron una escoba, un recogedor y un botellín de cerveza vacío. -A buen seguro-, dijo uno, -estará tan agustito metido dentro-, aunque su debilidad era el orujo, nunca hizo ascos a nada que estuviera embotellado, bueno, solo al agua, que solo la empleaba para lavarse la cara, eso sí, cerrando muy bien la boca, no fuera a tragarse algo, y a veces, dicen las malas lenguas, que hasta se duchaba. -Pero hombre- apuntó Andrés, el juez de paz, allí presente (curioso lo de este hombre, se tomaba tantos vinos al día como años estaba en el cargo, quince exactamente, estaba en ese momento en su decimotercer aniversario), -lo pertinente sería llamar al médico- al que persuadió el Pepe -¿pa qué?, ¿pero pa qué? ¿pa hacerle una transfusión de sangre?- y Andrés -bueno, pues a la pareja de la guardia civil- y el Pepe -¿pa qué? ¿pero pa qué?- con las ganas que tenían ellos de que les dejará en paz, a lo que el juez de paz, mu serio él, le dijo, -pos pa darles una alegría aunque nada más sea, se lo han merecido los pobrecillos, ¡con las que les ha preparao! Y si no, pues,  al señor cura para que le de la Santa Extremaunción- y Pepe, contradiciéndole de nuevo-¿pa qué? ¿pero pa qué? eso, solo es aceite, a ver si se prepara otro incendio, si le trajera vino de la eucarística a lo mejor le gustaría al pobre Antonio. Nada, nada, lo recogemos, lo metemos en el botellín y le dejamos en la estantería del bar y aquí no ha pasado nada.-
Y así lo hicieron, y tooos contentos, dicen que el Ole, todas las mañanas, nada más abrir el bar, moja sus cenizas con un chorrito de aguardiente, también dicen que sus cenizas, siempre, siempre, están secas.

Y estas son las historias de un pueblo, un pueblo cualquiera, unos protagonistas cualquieras y un difunto, no cualquiera, era el pobre Antonio, que el dios Baco le acoja, no en su seno,mejor que le tenga en su bodega.

VAMOS A BUSCAR BOLETUS

Pues eso ,vamos a buscar boletus o lo que se tercie,os invito a pasear por los pinares de mi tierra,por suerte para mi con salir de casa ya estoy bajo su sombra, una navaja o un cuchillo,una cesta de mimbre osease no cubos ni bolsas de plástico, pues las esporas de las setas que cojamos  las esparciremos por donde pasemos,buen calzado,una botella de agua y por si acaso un mechero,¿el mechero?nunca se sabe,el pinar es muy traicionero,y,MUY MUY GRANDE y uno se puede perder,un pequeño fuego  llamará la atención a kilometros llegada la noche,yo en cierta ocasión ya socorrí a unos perdidos que encontré deambulando por la carretera,era de noche y no sabían ni donde tenían el coche para volver,por lo que les llevé a su pueblo y mañana de día se verán las cosas algo mejor !!digo yo¡¡

UNOS CONSEJOS,
.A mi me les dio mi padre.
El vehículo siempre siempre dejarle en dirección de salida,a sí nunca os confundiréis a la hora de marchar.
El agua nunca se tira hasta no llegar a casa,nunca se sabe...
No te salgas de los caminos ademas de poder quedar atascado en la arena es denunciable,
Al dejar el coche e iniciar la búsqueda tomar referencias con prados,alguna poveda arroyo ......
Prefijar un poco vuestro itinerario,....alrededor de ese prado,ese pinarcejo aislado
Nuestra mirada está la mayor parte del tiempo mirando al suelo,es muy facil despistarse cuando se pilla un corrillo de nicalos,vas de uno a otro y ni te enteras donde llegas,deja la cesta cuando encuentres el corrillo y recorre en círculos detenidamente,
El pinar es lo que tiene, pinos y pinos y todos iguales,nada mas adentrarte en el pinar y de  vez en cuando levanta la cabeza e intenta localizar el vehículo,le perderás de vista, pero no la orientación donde le dejaste pues tendrás referencias por donde pasaste.
En el pinar se pone la noche muy rápido,y de noche todos los gatos y pinos son pardos,no te entretengas cuando veas atardecer.
Y sino te enteras, pues comprate un G.P.S
Se me olvidaba no te olvides el papel higiénico,los piñotes o roñas son poco delicados con la piel,y ademas de eso dicen por aquí <que quien se limpia con canto roña o teja, arranca pelo y mierda deja>el apretón en el pinar es frecuente,espacio tienes,y a sí se aprende cual es la parte de atrás de un pino,
EL PINAR ES PARA DISFRUTAR,RESPETARLE

 Yo suelo ir a pinares,que ya conozco de hace años ,son lugares frescos,el agua es importante,y los pinares son muy áridos y este año no ha llovido poco y es vital para que salgan las setas,en años que llueve mucho antes de temporada saldrán hasta debajo de la cama,pero este año está complicado,esta Amnita es una buena señal,son de las setas mas madrugadoras en la temporada, de ella dicen que es la casita de los gnomos.

Estas también son casitas pero adosadas ¿o son acosadas? 

es bonito ¿no?pues por eso las dejaremos tal cual, no privemos al que pase por allí 

de admirarlas como lo hemos echo nosotros.

Estas florecillas de otoño dan un toque menos sobrio al pinar,

esta muy seco cruje el barrujo como patatas fritas en bolsa,no es buena señal,

pero lo intentaremos,en pinares cerca de praderas o lagunas ya secas,

El terreno parece estar muerto pero no debe confundirnos,está solo 

un poco dormido esperando despertar con unos buenos chaparrones.

Esto es una secuencia de imagenes,donde quiero incidir en que nunca, nunca, debemos levantar el barrujo si no notamos que de debajo puede estar alguna seta u hongo,es su habitad,no lo destruyas, debajo de la masa vegetal que las cubre hay un microclima si lo alteramos dejaran de fructificar,y una vez que lo cortamos (no arrancarlo) taparemos de nuevo,el buen buscador de setas no deja rastro por donde a pasado, 

SEAMOS RESPETUOSOS CON NUESTRO JARDÍN DE OTOÑO Y CON NUESTRA DESPENSA

  

NO TODAS LAS SETAS SE COMEN

 Es mas importante conocer a la perfección las setas mortales y tóxicas antes que las comestibles y en casos de dudas las rechazaremos,esta que os muestro y que es muy común en nuestros pinares puede ser mortal ,desechar las inmaduras en su estado joven todas se parecen un poco.

Para los principiantes,ir acompañados por alguien que esté un poco ducho en estos menesteres, 

Macrolepiotas,

Un pedo de lobo,comestible en estado joven ,cuando madura hace al pisarle plof, y sale un polvillo marroncillo,son sus esporas,son curiosas las formas que tienen algunas plantas para esparcir su especie

Coprinus comatus,esto les encuentro en mi patio,son excelentes comestibles,se hacen en una noche si las temperaturas son favorables.

Esta imagen me resultó curiosa ,de arriba a abajo estaba como rasgado, y su copa seca,creo que le abrazó un rayo en alguna tormenta,¡¡hay abrazos que matan!!

Esto es un champiñon, bola de nieve,su recolección es uno de los mas peligrosos,no nos confiemos nunca, en su estado joven es similar o igual a las amanitas mortales ,la diferencia, el color de su esporada,la bola de nieve o champiñones en estado maduro es de color rosaceo,pero en estado joven es blanquecino,

Es importante en cualquier seta u hongo,ademas del conocimiento, analizarlas detenidamente en su recolección y llegados a casa limpiarlas y cocinarlas  el mismo que las recolecta,no está de mas un nuevo repaso.

Estracto de una noticia de un periódico de Castilla Leon

 En la Comunidad, los casos de intoxicación por la ingestión de setas se elevan en ese periodo a 226, contabilizándose dos fallecidos.

No solo es una afición ,en otoño los pinares de nuestra comarca se transforman,es un placer pasear por ellos y  si tenemos suerte paladearemos un poquito de su esencia, 

Unos boletus ,unas gambillas o langostinos crudos(el mar opcional),una pizca de cayena,sal y unos huevos si queremos cundirlo un poco mas, y a la a disfrutar.

QUE VER EN SEGOVIA Y PROVINCIA

Hace unos días, dando un repaso a las estadísticas de este blog, me encontré con una búsqueda curiosa para mi, aunque creo que más curiosa para quien buscaba la información, la pregunta o búsqueda era "Qué ver en Segovia y provincia". ¡¡Pero... madre del amor hermoso!! fue lo primero que se me pasó por la cabeza, meditando un segundo y mordiéndome la lengua pensé, qué lastima no poder contestar, pero, si le contesto, aunque dude que llegue a verlo a través de estas lineas que mando al viento este de la red.

Segovia, al igual que su provincia, no se debe ver únicamente, Segovia, al igual que su provincia, es para sentirla con todos los sentidos que tengamos y aun nos quedaremos sin percibir todo el encanto y belleza de esos rincones de la naturaleza, donde el cielo azul inigualable, y como cómplice un sol radiante, será nuestra luz en el camino, nuestro perfume serán los tomillos y las plantas aromáticas que a nuestro paso, al pisarlos, nos darán toda su fragancia, nuestros oídos se deleitaran con las más bellas sinfonías de jilgueros y ruiseñores acompañados por el susurro de las riberas de nuestro ríos, nuestra vista admirará impresionantes cortados meciendo en sus profundidades las aguas de los ríos Duratón, Riaza o Pirón, que nos sorprenderán y envidiaremos a los dueños y señores de esos parajes con sus juegos con el viento, los buitres, el halcón peregrino, chovas, alimoches...

Descubriremos en pequeños pueblos lo autentico del vivir con nuestras gentes, sobrias tal vez, algo recias en sus formas, pero sobre todo autenticas y amables, entre sus casas humildes se levantan en piedra rosa del Villar, blanca de Fuentidueña, rubias de la zona del Pirón o ladrillo en la zona de Cuellar el arte del románico, geometrías imposibles, bellos capiteles figurados, metopas representando nuestro pasado rural donde la luz del atardecer recorrerá poquito a poco cada una de sus galerías porticadas, dándole matices de color y sensaciones únicas a nuestro sentidos.

En nuestro mar de pinares nos perderemos entre el verde eterno de sus copas de sombras infinitas, buscando esos preciados frutos en su temporada y si la jornada se dio mal tendremos la posibilidad de degustarlas junto a otras exquisiteces que los restauradores preparan en sus cocinas y hornos de leña, unas setas de cardo, unos boletus, cochinillo, lechazo, dignos de los mejores paladares,

Nuestros campos de cereal preñados en primavera del pan nuestro de cada día, con la suave brisa, como la de un suspiro de cada tarde, y de cada amanecer, acunan el rojo pasión de las amapolas, las azules flores de la planta de escoba nos recorren los caminos, ¡¡y en los prados!!, las amarillas campanillas y mil florecillas de otros mil colores que como pétalos de margaritas todos ellos te dirán al deshojarles, te quiero. 

Segovia y provincia es para perderse y descubrirla, y, sobre todo, sentirla y dejar quererte por Ella.

Campos de Castilla, campos segovianos, campos de sudor y hambre pasados

campos de primaveras preñados y veranos abortados

se mecen las amapolas y los trigales con el susurro de una brisa mañanera

Pueblos ya sin tejados, ya solo quedan añoranzas de un pasado

pueblos de calles mudas, de pasos cortos y lentos 

pueblos ya perdidos esperando ser encontrados

ya las fuentes se secaron, sus entrañas no huelen a vino

sus puertas descerrajadas ya no atesoran su bien mas preciado 

Surca el rio Duratón por las encrucijadas de sus hoces

y junto a San Miguel, las ermitonas le miran, y Él las mira a ellas

El Olmo, diez casas,apenas diez vecinos, un río el Serrano y su preciosa románica

La Virgen del Olmo,ni mas ni  menos,¡¡ casi naaa!

Un pueblo cualquiera ,un camino que llega a cualquier lugar,

caminos que hicieron pueblos ,pueblos que hicieron caminos

caminos llenos de Historia con mayúsculas

La sobridad de la Semana Santa nos deja imágenes que nos sobrecogen por el fervor que trasmiten

 .....las piedras hablan,sólo debemos de estar en silencio y escucharlas , sentir su calor a pesar de estar heladas por este frío invierno, ver como cambian su color a medida que el sol se pone por el oeste y ver como sus fustes recorren poquito a poco la galería porticada , sentir que te miran esa piedras a través de diminutos ojos cincelados en sus capiteles por canteros anónimos .......

Si,la nieve tiene algo diferente,paseando por ella nos sobrecoge,nos hace 

pequeños esa naturaleza ,nuestros pasos por la nieve resuenan como tambores en 

ese silencio tan extraño ,el tiempo parece ir mas lento,es momento de 

relajarnos,de mirar en nuestro interior,de fundir nuestra alma,retirando escoria y 

hollín y blanquearla con promesas y retos como todo que nos rodea ¡ por no 

desentonar !  

 T iempos para recordar y rememorar nuestro pasado glorioso,Sepulveda,Ayllon,Maderuelo son algunos de los pueblos de nuestra provincia que hacen sus ferias medievales,